Я не писала стихов — разве что одно или два до этой зимы, сэр. Я испытывала страх — начиная с сентября — и не могла никому рассказать об этом — и я пою, как мальчишка поет на кладбище, потому что боюсь...
«...Мой ум слишком близок к себе самому, он не может ясно видеть, а спросить мне некого. Если Вы сочтете, что они дышат, и найдете время написать мне, ответом будет моя живая благодарность».
Страницы книги — паруса, Влекущие фрегат, Стихи быстрее скакуна В любую даль умчат...